O meu amar é assim: começa com encanto, depois desencanto e por fim perseguição. Se vc for o meu leitor, saberá do que digo.

:(

Me arrependo até a última gota de sangue por ter achado que podia gostar de você.

"Eu descartava os dias em que não te vi,
como num filme, ação que não valeu"
(chico buarque).

.

Algumas coisas foram escritas quando eu estava com muita raiva. Mas não faz diferença. É tudo ficção.

.

Aprendi a desdizer...

...

Depois de eu ter saído da sua casa sem dizer palavra, deixando apenas garatujas naquele papel antigo, pensei que algo ia acontecer como soar um pop romântico enquanto eu comia poeira ao descer sozinha aquela rua. E que você ia tentar desesperadamente me explicar o que aconteceu e eu entenderia, enquanto nos beijávamos e a câmera giratória dava tontura na plateia.
Só mesmo em filme americano.
Na vida, a mocinha, deixa a casa com um nó no peito, os pés machucados e sujos, o estômago vazio, a roupa amassada. E não há ninguém que venha atrás dela, que a faça se sentir melhor, que diga que ela não é a última das criaturas, assim como ela se sente. Não há sequer uma musiquinha para ela se distrair enquanto anda naquela imensa avenida empoeirada. Não há romantismo nessa história. Há o meu romantismo que ninguem compreende. De ir até as últimas consequencias, de dizer tudo na lata, de me expor. Depois disso só resta mesmo levar um chega pra lá, que ninguem te aguenta mulher.
E você sumiu como que por abdução. Está evaporado, misturado entre as nuvens que se recusam se precipitar em chuva.
Apareça... Que é para eu parar de escrever estes textos patéticos e parar de contar a nossa história nesse espaço. Se você aparecer, eu vou me sentir em paz e vou te deixar em paz também...

Eu detesto o futuro do pretérito. Aquele tal de ...ia.
Ficaria, estaria, venceria...Amaria?
Onde fica este futuro do pretérito?
O presente fica onde estamos, mas passa a cada momento, tornando-se passado, memória, estando em lugar nenhum.
Mas sabemos disso.
O futuro ainda não aconteceu, existe no presente como imaginação, como imagens que se formam a cada instante e se desmancham a cada tentativa de tocá-las. Mas também sabemos que não está em lugar nenhum e há certo conforto nisso.
Mas o futuro do pretérito incomoda. Como o futuro, a imaginação que ainda não aconteceu, pode se aliar ao passado, o presente que já passou, tornou-se memória?
É isso? A imaginação da memória? Memória imaginada?
Não me satisfaço. Verbos são ações. Eu quero as acçoes no tempo certo, de preferência agora. Nada de ficar imaginando ou recordando, menos ainda quando isso acontece em sequencias paradoxais.
É agora.
Ou nunca mais.