...

Depois de eu ter saído da sua casa sem dizer palavra, deixando apenas garatujas naquele papel antigo, pensei que algo ia acontecer como soar um pop romântico enquanto eu comia poeira ao descer sozinha aquela rua. E que você ia tentar desesperadamente me explicar o que aconteceu e eu entenderia, enquanto nos beijávamos e a câmera giratória dava tontura na plateia.
Só mesmo em filme americano.
Na vida, a mocinha, deixa a casa com um nó no peito, os pés machucados e sujos, o estômago vazio, a roupa amassada. E não há ninguém que venha atrás dela, que a faça se sentir melhor, que diga que ela não é a última das criaturas, assim como ela se sente. Não há sequer uma musiquinha para ela se distrair enquanto anda naquela imensa avenida empoeirada. Não há romantismo nessa história. Há o meu romantismo que ninguem compreende. De ir até as últimas consequencias, de dizer tudo na lata, de me expor. Depois disso só resta mesmo levar um chega pra lá, que ninguem te aguenta mulher.
E você sumiu como que por abdução. Está evaporado, misturado entre as nuvens que se recusam se precipitar em chuva.
Apareça... Que é para eu parar de escrever estes textos patéticos e parar de contar a nossa história nesse espaço. Se você aparecer, eu vou me sentir em paz e vou te deixar em paz também...