Mas é que incitas em mim poesia. Eu, que mal sei falar, que na verdade só sei chorar, penso protopalavras, iminências de quase coisas, quase coisas que não se tornam nunca. Nunca se tornam uma coisa, ou, apenas coisas permanecem, antes de se tornarem palavra de vez.

nao queria ser um corpo morto. queria apenas deixar de existir. estar desaparecida da memoria de tudo e de todos..

Il tuo nome.. Mare.. Cielo..

Quisera ser uma Hilda. Não A Hilda. Isso é impossível. Mas quisera escrever sobre o amor, o desejo, a morte. E viver rodeada de gatos, cachorros, natureza. Quisera mandar tudo à merda, como ela mandou. Mandar essa cidade à merda e mandar todos se foderem. Quisera largar tudo pra trás. Seguir a linha do tempo alternativa da minha vida. O caminho q não tomei. The road not taken, como em Frost. O caminho menos pisado. O caminho q pisaria se tivesse ido embora quando o tempo era oportuno, antes de ficarmos velhos e tristes. Mas, ao contrário de Frost, fui pela estrada mais trilhada, e isso fez toda a diferença..

De que é feito um amor? Não sei dizer. Mas o nosso é feito de despedidas. De despedirmo-nos de nosso querer, de nosso arder, de nosso precisar e desejar, de nossa urgência. De desatarmos nosso abraço e soltarmos nossas mãos em estações de metrô, em rodoviárias, à beira de rodovias. É um amor feito de deixar pra depois. Guardado. Arquivado. Soterrado. Camadas de história se depositam sobre esse amor. O tempo que passa, as crianças que nascem e crescem, as plantas que morrem e renascem. Edifícios implodidos. Arranha céus construídos por cima de escombros.