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Depois de eu ter saído da sua casa sem dizer palavra, deixando apenas garatujas naquele papel antigo, pensei que algo ia acontecer como soar um pop romântico enquanto eu comia poeira ao descer sozinha aquela rua. E que você ia tentar desesperadamente me explicar o que aconteceu e eu entenderia, enquanto nos beijávamos e a câmera giratória dava tontura na plateia.
Só mesmo em filme americano.
Na vida, a mocinha, deixa a casa com um nó no peito, os pés machucados e sujos, o estômago vazio, a roupa amassada. E não há ninguém que venha atrás dela, que a faça se sentir melhor, que diga que ela não é a última das criaturas, assim como ela se sente. Não há sequer uma musiquinha para ela se distrair enquanto anda naquela imensa avenida empoeirada. Não há romantismo nessa história. Há o meu romantismo que ninguem compreende. De ir até as últimas consequencias, de dizer tudo na lata, de me expor. Depois disso só resta mesmo levar um chega pra lá, que ninguem te aguenta mulher.
E você sumiu como que por abdução. Está evaporado, misturado entre as nuvens que se recusam se precipitar em chuva.
Apareça... Que é para eu parar de escrever estes textos patéticos e parar de contar a nossa história nesse espaço. Se você aparecer, eu vou me sentir em paz e vou te deixar em paz também...

Eu detesto o futuro do pretérito. Aquele tal de ...ia.
Ficaria, estaria, venceria...Amaria?
Onde fica este futuro do pretérito?
O presente fica onde estamos, mas passa a cada momento, tornando-se passado, memória, estando em lugar nenhum.
Mas sabemos disso.
O futuro ainda não aconteceu, existe no presente como imaginação, como imagens que se formam a cada instante e se desmancham a cada tentativa de tocá-las. Mas também sabemos que não está em lugar nenhum e há certo conforto nisso.
Mas o futuro do pretérito incomoda. Como o futuro, a imaginação que ainda não aconteceu, pode se aliar ao passado, o presente que já passou, tornou-se memória?
É isso? A imaginação da memória? Memória imaginada?
Não me satisfaço. Verbos são ações. Eu quero as acçoes no tempo certo, de preferência agora. Nada de ficar imaginando ou recordando, menos ainda quando isso acontece em sequencias paradoxais.
É agora.
Ou nunca mais.

I.I.

Sempre acabava com ela chorando na rodoviária.
Desta vez foi por causa de um artista, como já acontecera tantas vezes. Mas este não era músico ou escritor, nem ator. Era artista plástico contemporãneo (pff!).
Sensível, dizia querer devorar o mundo (haja estômago).
E era mesmo sensível. A ponto de não suportar pensar em si próprio. Mas em si próprio era a única coisa em que ele pensava, mesmo sem querer. Ninguém é narcisista porque quer.
A história deles fora tão banal que nem mereceria ser contada. O resumo: começou com olhares, depois conversas, depois um beijo e o resto foi produto da imaginação dela, o que trouxe muitos problemas como brigas, escândalos, visitas inoportunas, constrangimento, raiva, tristeza.
Ele se expressava muito bem pela sua arte, mas era uma linguagem que carecia de interpretação e podia causar mais confusão do que entendimento.
Agora resta a compreensão de que tanta sensibilidade é fachada para não ter de assumir suas açoes. Não ter de trazer á consciência seus sentimentos, seus defeitos, seus medos e lidar com eles, atribuindo-lhes nome, tamanho, importância.
Agora ela não quer mais nada, nem tem direito de querer, mas antes ela achava que seria bom se ele parasse de se esconder e se expusesse sem mediações. E parasse de fazer pose, pois quanto mais posa de diferente, mais se revelava igual aos outros.
Isto tudo é dito porque ela sabe como é inoportuna e inconveniente. Inadequada, cansativa, estúpida e agressiva também. Mas sempre inoportuna e inconveniente.
Mesmo assim ela sentia por ele algo que não sabia nomear e que a fazia se arriscar, se expor, se perder, se gostar, se odiar e querer muito esse homem. De muitas maneiras possíveis.
Porque ele tem olhos verdes e míopes e brinca de esconder e revelar atrás das lentes acrílicas. Porque ele tem a boca mais gostosa e a língua mais doce que ela já havia provado. E ele tem mãos duras e delicadas que poucas vezes tocaram o corpo dela, mas quando o fizeram, deixaram marcas indeléveis, ainda que invisíveis. Porque ela gozou inúmeras vezes só de pensar nele. Porque quando fizeram amor, mergulharam numa intimidade tão bonita e repentina que ela jamais poderá esquecer.
E ela odeia seus cabelos, mas mesmo assim passaria horas acariciando sua cabeça.
Mas ele não sente nada. Não sente nada por ela.
Ela está triste, sem viço, dolorida.
E o pior é não poder reclamar. Qualquer coisa que ela tente dizer, esbarrará no fato de que ele nada sente e ele ainda lhe dirá "Eu avisei".
Mas ela foi inoportuna e inconveniente.
E terminou com ela chorando na rodoviária.

Sem Graça

Não tem graça a vida
Não tem graça o trabalho
Sair de casa não tem graça
Um carro novo tem tanta graça quanto ir ao banco
A cerveja é insossa, tanto quanto as pessoas conversando ao redor dela
E o aniversário do seu parente ao qual você não pode faltar?
Sem graça e além disso, obrigatório.
Eles sabem como você se sente mal ao fazer algo contra sua vontade?
Provavelmente não, ou não convidariam.
Mas teriam eles tanta consideração por você?

É sem graça o amor
Aquele para o qual jamais terei uma descrição apropriada
Perdeu a graça quando foi usado como moeda para a vaidade

Não tem graça quando, mesmo depois de determinada a não o procurar, eu me aproximo e não recebo atenção
Também não tem graça, quando já sabendo do seu desinteresse, eu me aproximo, e você me aceita, como que por compaixão

Eu falei de amor, mas isso que eu sinto não tem nome.
Ou ainda não inventaram, ou ainda não descobri

AS pessoas me dizem que eu não vejo graça em nada
Mas como poderia ver algo que não está lá?
Eu me recuso a tomar parte nessa ilusão.
Ou melhor, alucinação. A percepção de algo que ali não está.

Mas desagradável mesmo é eu ficar aqui escrevendo coisas que você nunca vai ler.

A chuva despertou a minha insônia e a insônia me despertou.

Sei que o que vc escreve é pessoal.
Sei que é verossímil,
mas não sei o quanto é verdadeiro
Mas cada vez que escreve sobre "alguém", fico pensando se mereço ter algum lugar em sua vida.
Se tenho algum lugar que mereça ser registrado.
Infelizmente, não sou tão otimista assim e penso que "alguém" é sempre mais importante que eu. Que eu ainda não mereço esse lugar de protagonista nessa história. Sou, no máximo, um coadjuvante simpático. Mas que aparece na história e logo vai embora, sem que haja tempo para que você lhe atribua algum significado. Um personagem que ninguém sabe ao certo porque foi que se meteu ali.
É natural que seja assim. A história é sua, mesmo que você não tenha total controle sobre ela.

O que ela viu em você?

É o que você se pergunta todos os dias.
Porque talvez você pense que não há nada para ser visto.
Talvez você pense que se esconde tão bem
que não deixa escapar nada a ser captado pelos olhos dela
Você se esconde tão bem para que ela não perceba seu sorriso?
Bem o suficiente para ela não reparar no seu choro antigo?
Tão bem a ponto de seu pensamento não se expressar no seu corpo?
Esconder-se é fingimento e a isso ela está acostumada.
Ela também se esconde. Fingindo não se importar com você.
Fingindo não procurá-lo todas as noites.
Fingindo suportar pessoas desinteressantes.
Fingindo criar uma aura de mistério.
Mas o que ela viu em você?
Ela vê que você fala.
Ele vê que você anda, respira, acende um cigarro, rói as unhas...
Que se atrapalha. Que quer devorar o mundo.
Que se importa com cãezinhos. E mais ainda com pessoas.
Ela viu a música que você ouve, ainda que em silêncio.
As formas que você molda e as cores que você pinta, mesmo que não haja luz.
Ela sabe que, de fato, às vezes não há luz. Ela entende.
Mas, se tudo isso ela viu, e se tudo parece incompreensível, porque ela continua olhando pra você?
Ela olha e, corajosamente, não desvia o olhar, na esperança de que um dia você olhe pra ela e descubra o que há ali dentro.