Estranha é a dor que não dói.
O choro que não vem, a tristeza que não se desmancha em lágrimas.
A dor contemplativa é estrangeira a si mesma, é forasteira ao sujeito que a possui.
É exdrúxula.
Possuir uma dor é como contrair uma doença para qual não há remédio. Não há cura.
Ela não é contagiosa e por isso mesmo é tão peculiar. Não há como transmiti-la.
O amor é uma dor. A saudade também. A paixão, a pior delas. E todas têm em comum a características de serem problemas únicos e exclusivos de quem os carrega consigo.
Se eu amo, o problema é meu. Não há nada que o objeto do meu desejo possa fazer a respeito. Ainda que ele sinta a mesma coisa. Pois se ele ama, o problema também é dele e ele encontrará sua maneira de lidar com isso, que certamente será diferente da minha.
Por isso estamos todos condenados à solidão. Ainda que seja à solidão interna, pois companhia não preenche solidão.
Cada um carrega consigo amor, desejo, paixão, saudade...Sentimentos que são levados ao limite da desgraça em relacionamentos cujos maiores objetivos são a satisfação pessoal. E essa roda gigante de sentimentos desgraçados vai girando tão rápido até se desprender de seu próprio eixo, rodar por aí e parar no nada. No vazio. Na dor contemplativa e estrangeira a si mesma, pois já não sabe quando, nem onde, nem por que começou. E o choro não vem. E a tristeza se recusa a se desmanchar em lágrimas.
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