Mas é que incitas em mim poesia. Eu, que mal sei falar, que na verdade só sei chorar, penso protopalavras, iminências de quase coisas, quase coisas que não se tornam nunca. Nunca se tornam uma coisa, ou, apenas coisas permanecem, antes de se tornarem palavra de vez.

nao queria ser um corpo morto. queria apenas deixar de existir. estar desaparecida da memoria de tudo e de todos..

Il tuo nome.. Mare.. Cielo..

Quisera ser uma Hilda. Não A Hilda. Isso é impossível. Mas quisera escrever sobre o amor, o desejo, a morte. E viver rodeada de gatos, cachorros, natureza. Quisera mandar tudo à merda, como ela mandou. Mandar essa cidade à merda e mandar todos se foderem. Quisera largar tudo pra trás. Seguir a linha do tempo alternativa da minha vida. O caminho q não tomei. The road not taken, como em Frost. O caminho menos pisado. O caminho q pisaria se tivesse ido embora quando o tempo era oportuno, antes de ficarmos velhos e tristes. Mas, ao contrário de Frost, fui pela estrada mais trilhada, e isso fez toda a diferença..

De que é feito um amor? Não sei dizer. Mas o nosso é feito de despedidas. De despedirmo-nos de nosso querer, de nosso arder, de nosso precisar e desejar, de nossa urgência. De desatarmos nosso abraço e soltarmos nossas mãos em estações de metrô, em rodoviárias, à beira de rodovias. É um amor feito de deixar pra depois. Guardado. Arquivado. Soterrado. Camadas de história se depositam sobre esse amor. O tempo que passa, as crianças que nascem e crescem, as plantas que morrem e renascem. Edifícios implodidos. Arranha céus construídos por cima de escombros.

Imagino uma cena, se um dia a gnt se encontrar.. vc vai me esperar em alguma estação de metrô. Eu vou descer do trem, andar um pouco pela plataforma e te achar. vc vai estar olhando tristemente para os trilhos e eu vou te chamar assim q te ver, meio de longe. Vou andar até vc, sorridente e ansiosa, e te abraçar assim q me aproximar. Vamos ficar um tempo abraçados, q pode variar entre segundos e horas, e depois vou ficar cheirando seu rosto, seu pescoço, seus cabelos, sua barba.. vou entrelaçar meus dedos nos seus, vou encostar a ponta do meu nariz na ponta do seu nariz. Isso TB pode demorar de segundos a horas. E vai ser impossível não te beijar. Nossos lábios vão se tocar, talvez meio sem querer, de início, e meio sem jeito, desencaixado, pq não vou saber o q fazer com sua língua, acho q vou querer sugá-la, engoli-la, fazer um nó com a minha. Outra vez, pode durar de segundos a horas. Vai ser molhado, e pode ser q eu deixe escorrer alguma saliva pelo canto da boca. Pq é assim entre nós. Temos um lance molhado. De saliva, sêmem, suor e lágrimas. Depois vamos tomar um café.

Um vento rasgando o silêncio. Olho pela janela e só o que vejo é o muro desta casa bege. E um pedaço de céu tingido de marrom pela poeira que se ergueu. Sépia. Sinto-me Dorothy em O Mágico de Oz. Mas não saio procurando ajuda, nem me preocupo com o cachorro. Apenas sento e espero que o vento leve minha casa pelos ares...Para depois olhar pela mesma janela e enxergar tudo em cores iridescentes...