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Embaralhada, aleatória e de trás pra frente.
De trás pra frente, traz pra frente.

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Qualquer mancha preta sobre um fundo branco é bela e se parece com um vestido de Zuzu. Porque qualquer mancha preta sobre um fundo branco se parece com gaivotas sob um céu azul, mesmo que o fundo seja roxo, prata, rosa, ou que o céu seja roxo, rosa, prata, cinza. E mesmo que todos saibam que ele vai desabar sobre nossas cabeças.

Você tem estado muito ocupado. Marque uma hora para falar comigo, minha agenda é bem vazia e compromissos assim são bem-vindos. Podemos conversar sobre qualquer coisa, embora eu tenha grande dificuldade de falar sobre coisas sérias com pessoas inteligentes como você. Mas eu ouço. Tudo o que quiser falar, gritar, sussurrar. Ouvirei até o seu silêncio. Ouvirei os movimentos do seu corpo. Ouvirei o seu repouso, sua paralisia. Somente pessoas desconhecidas têm obrigação de conversar o tempo todo.
Mas você tem andado muito ocupado.
Então ocupe-se comigo. Ocupe-se de mim.

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Vivendo a difícil tarefa de ser eu. Ou melhor, de ser eu mesma, de ser espontânea. Porque a minha espontaneidade é um exagero e incomoda (ou preocupa) as pessoas ao redor. Nesse dilema, por pior q possa parecer, penso que a depressão ainda é o caminho menos mal, embora eu não tenha controle consciente sobre ela. Acho que ela só aparece para evitar o oposto e os danos que vem com ele. Mas eu estou cansada. Quero apagar a luz e desligar o som.

É sexta-feira 13. Que o azar nos sirva de consolo e seja um substituto à altura da culpa que vamos sentir por não ter feito a coisa certa.

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Eu lia. Romances. Não gosto muito de poesia. Acho coisa de preguiçoso. Poetas tem preguiça de explicar em prosa aquilo que sentem. Fazem isso em frases curtas, únicas palavras. Alguns abandonaram a palavra e optaram pelas formas, que absurdo! Díficil é dizer exatamente o que se passa com você ou com os outros, ou com o mundo, ou com o seu cão que você não consegue adestrar.

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Escrever ainda é difícil. Viver ainda é difícil. Mas até que é legal...