É sexta-feira 13. Que o azar nos sirva de consolo e seja um substituto à altura da culpa que vamos sentir por não ter feito a coisa certa.

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Eu lia. Romances. Não gosto muito de poesia. Acho coisa de preguiçoso. Poetas tem preguiça de explicar em prosa aquilo que sentem. Fazem isso em frases curtas, únicas palavras. Alguns abandonaram a palavra e optaram pelas formas, que absurdo! Díficil é dizer exatamente o que se passa com você ou com os outros, ou com o mundo, ou com o seu cão que você não consegue adestrar.

!

Escrever ainda é difícil. Viver ainda é difícil. Mas até que é legal...

O q você faz com a sua dor?

Esta passagem do tempo está me fazendo mal.
Esta passagem repentina do tempo.
As horas demoram a passar, um dia pode se estender por toda uma vida.
E de repente você olha pra trás....passaram-se dez anos e nada aconteceu.

Eu não virei bailarina, não viajei de avião, não conheci a Europa, não fui a primeira da turma.
Não tive filhos.....
Não sofri grandes dores.
Não precisei pedir desculpas.

Fui a grande promessa não cumprida.

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Então você pensou que seria melhor
Se não houvesse contas a pagar
Salário a receber
Obrigações a cumprir
Pensou que se expondo,
Libertando seus fantasmas
Eles o deixariam em paz
Se você se mandasse
Fosse embora com o circo
Entrasse para um grupo de rock
Cortasse o cabelo
Usasse um brinco
Tantas coisas poderia fazer
Inúmeras convenções a contrariar
Poderia envergonhar sua família
Sujar seu próprio nome
Ou não: poderia se casar
Ter um emprego estável, de preferência público
Enlouquecer sua esposa e filhos
Para que o seguissem em sua heróica empreitada
Você só não pensou no caminho mais simples:
Dizer a verdade
Mas talvez nem isso lhe seja suficiente
(o caminho mais simples pode não ser o mais fácil)
Os fantasmas estão lá
E cobram sua conta, no final.

...
Sei que te causei surpresa.
Eu parecia outra pessoa, não aquele que não se permite.
Não esperavas ouvir tais provocações.
Conheceste meu sarcasmo, minha indelicadeza, o que há áspero em mim.
Viste como posso ser, egoísta, caprichoso, livre, enfim.
Como posso atiçar-te os instintos, confundir-te as idéias.

Deparaste-te com o vulcão prestes a explodir;
Aquele cuja existência intuíste, mas custaste a crer.
Deveras, sempre conheceste meu segredo, pois era teu segredo também.
Guardaste-o.
Mantiveste-o sob a proteção de teus sorrisos, de teus olhares oblíquos.
Todavia, embora não percebeste (ou sim?), não foste capaz de manter a discrição.
Tua frágil circunspecção, teu mistério artificial...
Oh, amiga, não viste que diante de tanto encanto não sairíamos ilesos?
Ignoraste o poder de teus sortilégios? Não creio.

Confesso: aquele que viste não era, de fato, eu.
Eu sou aquele que sempre te olhou à distância, que desejou a atenção que davas a outros, almejou ser objeto de teu desejo, sonhou com teus gestos, tua pele, teus cabelos, tua língua, teus movimentos. Oh, o desejo é tão lugar-comum!

Porém, à parte de toda malícia, e sincera e candidamente, sempre te ofereci a mais pura amizade, o canto mais ingênuo de meu coração.
Regozijei-me em compartilhar contigo instantes festivos, interesses comuns.
A mesma música, os mesmos livros, a mesma maneira de sentir o mundo.

Agora que tu te vais, faço te um apelo: lembra-te de mim como teu irmão.
Teu mais fiel amigo.
(não obstante saibamos que és meu amor platônico)
Não quero que me guardes encantado e dês de ombros ao fechares a porta desta jornada que se encerra.